Sono lì che mi sbaciucchio Berni, faccio le tipiche cose, pernacchio la pancia, smangiuccio il collo. “Senza morsetti non è vero amore”, glie lo ripeto sempre ridendo. E lei anche ride. Quando Nicco era piccolo avevo addirittura un libro di ricette su come cucinarsi i figli, arto per arto, un pezzo di corpo dopo l’altro.  Continue reading →